Yo de niño en los cascotesde una ciudad derruida.Es cierto.Sin metáforas, ni abusode licencias poéticas:un puebloabandonado en Castilla. Fui el hijo bajo el sol,que aprendea hacer fotos con el padre.Comprendía —extrañamente— sus palabras,sus números, suvelocidady su apertura.Entendí cuando me hablabade la sensibilidad.Más o menosluz, recuerdo,y su correspondiente grano final. Pasoscuidadosos, cámara en mano.Encuadrar.Enfocar.Disparar.El peso al cuello, la correa sudada,la vibración de cada avance. Iniciación. Pertenencia. 35 milímetros de ruinasdesamparadas,de pilares rotos,de ventanas que el esfuerzopodría quizás abrira una desolacióny dejadez de años.Quién sabe si a un tesoro perdido,oculto. Carrete verde, 32exposiciones, media horapara buscar las líneas de fuga en pantalón corto,y los ojos entreabiertos,y el ceñofruncido de alegre responsabilidad. Seguro…